Le Fou et l'Assassin by Hobb Robin

Auteur:Hobb,Robin [Hobb,Robin]
La langue: fra
Format: epub
Tags: Fantasy
Éditeur: Pygmalion
Publié: 2014-10-28T23:00:00+00:00

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L'antre de l'araignée

Aussi, comme toujours, je m'adresse à toi pour avoir ton avis. Fou que tu es, tu m'as toujours donné les conseils les plus avisés. Je sais que c'est impossible, mais j'aimerais à nouveau m'asseoir pour partager mes pensées avec toi ; ta tournure d'esprit te permettait de discerner chaque fil dans le nœud de la politique courtisane, de me dire où il s'enroulait, où il tombait dans un cul-de-sac, de remonter chaque brin de la corde du bourreau jusqu'à son instigateur. Ta sagacité me manque cruellement, autant que ton amitié. Tu n'étais pas un guerrier, et pourtant, avec toi à mes côtés, je me sentais mieux protégé que par aucun autre.

Mais je dois aussi avouer que tu m'as blessé comme peu d'autres. Tu écrivais à Jofron mais pas à moi ? Si j'avais reçu ne fût-ce qu'un mot de toi au cours de toutes ces années, j'aurais eu au moins une adresse où envoyer ces vaines rêveries ; par messager ou par pigeon voyageur, j'aurais pu les dépêcher et imaginer qu'en un temps ou un lieu lointain elles te parvenaient et que tu avais une pensée pour moi. Tu me connais : je prends des bribes d'information, des indices, et j'en forme un tableau où tu fais exprès de ne pas m'écrire, si bien que je ne puis te contacter. Pourquoi ? Que penser, sinon que tu crains que je n'anéantisse ton œuvre ? À partir de là, je dois me demander si c'est tout ce que j'ai toujours été pour toi : seulement un Catalyseur ? Une arme à manier sans merci puis à ranger dans un coin de peur qu'elle ne te blesse ou n'abîme ton travail ?

J'ai besoin d'un ami, et je n'ai personne à qui avouer mes faiblesses, mes craintes, mes erreurs. J'ai l'amour de Molly et la fragilité d'Abeille pour me procurer de la force. Je n'ose pas reconnaître devant elles que mon cœur se brise de la voir rester un nourrisson passif ; alors que les rêves que je caressais pour elle s'évaporent et que je redoute un avenir où elle demeure à jamais infantile et chétive, à qui confier ma douleur ? À Molly, qui est en adoration devant elle et soutient que le temps lui donnera ce qui lui manque ? Elle n'a pas l'air de se rendre compte que notre enfant semble moins intelligent qu'un poussin de deux jours. Fou, ma fille refuse de me regarder ; quand je la touche, elle s'écarte autant qu'elle le peut – ce qui n'est pas grand-chose, car elle est incapable de se retourner et de lever la tête. Elle ne fait pas de bruit sauf quand elle pleure, et ce n'est pas fréquent ; elle n'essaie même pas d'attraper le doigt que lui tend sa mère. Elle est passive, Fou, plus végétal qu'enfant, et mon cœur se serre chaque fois que je la vois ; je voudrais l'aimer, mais j'ai donné mon amour à l'enfant qui n'est pas là, à l'enfant que

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